Снова молчание. И морщины – морщины как будто стали глубже. Вздыхает:
– А вот Кирилл… мама, папа. Марченко, Смирнов. Всех чудище сожрало.
В водянисто-серых глазах пусто. Уж не тронулся ли он умом?.. Хочется отвести взгляд, и я опускаю его в блокнотик:
– А что, если не секрет, вы сказали отцу в ту ночь, когда сгорел ваш дом? Перед тем, как он начал стрелять?
– Да не секрет, – пожимает плечами. – «Прости их, папа».
Задумчиво кручу пальцами ручку, ловя блики серого света её пластиковыми гранями.
2018
Пожалуйста, оставьте отзыв на странице рассказа